Enviudó un piano de marfil que fingía curar heridas.
Volaron lejos aquellas palomas adventicias
Las teclas solas, ellas aleteando a través del tiempo
Gritaban delirios espumosos y sonrisas surrealistas.
Enmudecían la carne.
Se explayaba el sentido, remoloneaba entre tules.
El enredo de lluvias y epifanías,
Los momentos coloristas
Nadaban, y se encrespaban en el viento.
Una tarde de auroras perdidas ya perdida.
Nada arde.
Los días son amarillos y rosas y verdes, no azules.
Sois libres en vuestra prisión, ratas albinas,
Desdén frugal del mediodía.
Libres para lucir vuestro semblante serio
Y no añorar el piano de las mañanas vacías.
Porque ahora es tarde
Y las vísperas, y el vaho, dulces.